Если я что-то делаю, значит, в большинстве случаев я этого просто хочу, а все остальные причины и отговорки для совести и окружающих.
Просыпаясь, по привычке отбрасываю сон про Васю подальше и начинаю думать, что ничего нет, не было и быть не могло. Но оно есть. Это все было правдой. И это замерзшее тело на скамейке в снегу вчера. И подъезд, тихие, неслышные крики, которые он читал по губам. Холодные руки, судорожно расстегивающие свитер, чтобы я прижималась, где тепло. Длинные тонкие ноги в черных джинсах. Лапы цапли. Очки, прячущие за собой глаза чуть желтее моих. Слова, которые я жаждала услышать полгода. Гребанные 6 месяцев.
Мне по-прежнему страшно. Я опять вернулась в омут, как всегда, с головой и как всегда, отбросив все остальное(и разум тоже, да-да).
Дима, который все делал правильно. Я была на твоем месте. Правда, не такое кол-во раз, как ты, но была. Но я и переживала это тяжелее...х) Ты был моим Новогодним Чудом.
А Пушкин тут все-таки не при чем.